ESCRITA CRIATIVA - MOTE- " Eu não tinha este rosto de hoje”

 

EU NÃO TINHA



Viver é um mergulho diferente da verdade.
Mergulhar no romper da claridade é afundar no espanto,
baloiçar o medo que persiste num adeus de física presença,
este não saber que sabe bem, andar sempre em passo incerto.

Sentir no telhado rubro e musgoso o sol espreguiçar-se molemente
na ânsia viva de desbotar as cores com volúpia de estrela candente
a desfazer em gozo, qual abóbora amarela a secar naquele beiral,
matando a fome à luz insatisfeita que esmorece no parapeito da vida.

Na nau de rosa vela, desfaço este bocejo como sal a desfazer-se no mar!
O teu sono, ainda mudo, é vitral sem querer rezar do pecado e do pejo.
Ternura de cetim e veludo, com chuva lamentosa na janela, e mar de lago,
que eu próprio inventei no momento exacto do abraço da minha fadiga.

É entrar é entrar! O espectáculo está aqui! Está a começar no circo enfeitado!
Luzes, galas e festões, tanta coisa de pasmar: O faquir passeia ali sem facas!
Um domador está fardado junto à jaula dos leões. Passa um grupo de anões;
fazendo gestos pedantes ao som estridente de altifalantes. É entrar é entrar!

O velho palhaço ri (chora por dentro, coitado) dá cambalhotas no ar e ri mais!
Sinto-me atormentado! De certeza não tinha este rosto de hoje, mas hoje…
Mas hoje depois de um pino mortal caí de borco sozinho na casa do zé
povinho!
Donzelas, de trança, e cavalos de crinas de espuma levantaram a minha
esperança.
Pendurei a madrugada no peitoril da janela, e o vento levou pétalas de estrelas.
Tempo raro, quase eterno, quatro estações num só dia. Tempo avaro, dor de
inverno
sem ter razões, era noite, hora exacta, paz-criança sem ter era. Luz açoite sem
data,
raio de sol tecido em esperança no bronze da noite escura. Já não era
madrugada.

                                                                                    Fernando Baptista



“EU NÃO TINHA ESTE ROSTO DE HOJE”

É claro como água! O rosto humano vai sofrendo alterações suaves desde a nascença até à morte. É uma das partes mais complexa e distinta do corpo, servindo como principal meio de identificação visual e expressão emocional.
O esqueleto facial é composto por 14 ossos, incluindo maxilares, bochechas, ossos nasais e mandíbula. Uma rede complexa de músculos e nervos permite uma vasta gama de expressões faciais, transmitindo emoções como alegria, tristeza e medo. A face é estruturada em torno do nariz, olhos e boca. Existem 7 formatos de rosto: oval, redondo, quadrado, coração, triangulo, rectângulo, losango. Desde a nascença até ao fim da fase jovem -adulto vai sofrendo mudanças dos traços fisionómicos. A partir desta fase até ao fim
da vida vão surgindo rugas e sulcos no que antes eram bochechas gordinhas e bem rosadas. O cabelo, que é a moldura do rosto vai branqueando e caindo pode deixar o “caco” à mostra, ou ficando tão ralo que poderá ver-se, através dele qualquer ponte de qualquer rio. Os seres humanos têm uma capacidade notável de memorizar e reconhecer faces. É através do rosto que nos identificamos uns aos outros. *

No Instituto que frequentei (Pupilos do Exército) durante 8 anos, todos os anos, no início do ano lectivo éramos fotografados para actualização do nosso bilhete de identidade. Estas fotografias que estão no meu álbum de fotos da minha vida são bem diferentes umas das outras nos seus traços fisionómicos.

Deixem-me contar-vos uma história: “um dia, ao entrar na minha sala de estar, vi a minha mulher a folhear o meu álbum de fotografias, uma foto chamou-me à atenção; tendo feito a seguinte pergunta:“o que faz a foto do Nuno no meu álbum? Isto aconteceu em 1990, o Nuno tinha 16 anos. A  minha mulher tirou a foto do álbum e leu - “Jerónimo 1958 16 anos”! Hoje tenho 84 anos, esse filho tem 52 e somos bem diferentes, fisicamente, um do outro.

*Fonte Google
                                                                                    Algés, 16 deMaio de 2026

                                                                                    Jerónimo Pamplona


Espelho meu, espelho meu!
Amigo? Inimigo?
Simplesmente verdadeiro!
Enfrentamo-nos, diariamente, recolhendo imagens cúmplices do desenrolar da vida.
Há dias em que as imagens me animam, me encorajam e aumentam a auto-estima,
mas… o reverso da medalha também acontece. Não por culpa do espelho, ele limita-se
a reproduzir a minha verdade em cada dia. Uma verdade capaz de expor o que vai na
alma.
Nem sempre me detenho muito tempo neste encontro, não sei se por cobardia ou por
saudade.
Contudo, quando a coragem se afirma, o encontro pode ser mais longo, a observação
mais pormenorizada, permitindo a descoberta de novas marcas: rugas mais profundas,
menos brilho no olhar e os lábios murmuram o desabafo: “Eu não tinha este rosto de
hoje!”
Afasto-me do espelho, sem ressentimentos e o bom senso permite-me dar graças pela
caminhada.

                                                                                                Teresa Sousa                    

                                                                                                Algés, 17 de Maio de 2026





O Rosto de Inverno
«Eu não tinha este rosto de hoje.»
Herivelto repetia a frase como quem testa a verdade de uma ferida. Não era apenas o espelho que o surpreendia nas vitrines da rua, nem os sulcos discretos que o tempo desenhara na pele. O que verdadeiramente o inquietava era a mutação invisível da alma — a sensação de já não reconhecer o homem que, noutra estação da vida, acreditava na eternidade dos afetos com a mesma certeza com que aguardava o nascer do dia.

Caminhava sem destino. Caminhar era o seu método de sobrevivência: um movimento simples, quase mecânico, para silenciar o ruído interior. Elevava o corpo, alinhava o olhar com o horizonte e seguia, convencido de que avançar era a única forma de não ser engolido pelo que ficara para trás.

Talvez fosse cansaço. Ou a lenta erosão da esperança. A certa altura da vida, começa-se a
duvidar sem se perceber quando a dúvida começou. Não é que se deixe de acreditar por
completo — é pior do que isso: acredita-se menos. E Herivelto sentia-o nas relações. Foram
tantas desilusões, tantos desencontros, que a palavra esperança começava a soar-lhe como
uma promessa vazia.

No passeio a que se obrigava, olhava em redor e via a vida acontecer a pares. Mãos dadas,
conversas encostadas, risos partilhados. Era como assistir a uma peça de teatro em que todos sabiam as falas, menos ele.

Mas o golpe mais fundo vinha quando olhava para os velhos. Dois corpos curvados, passos
lentos, dedos entrelaçados como raízes antigas. Neles não havia espetáculo — havia
permanência. E essa permanência doía.

Que fantasmas terão vencido? Que tempestades terão atravessado sem largar o leme?

Com o vento a empurrar os pensamentos, admitia em silêncio: — Quase sempre errei nas
escolhas. E quando acertei, não soube reconhecer.

As decisões da metade que nos falta nem sempre são nossas; pertencem ao tempo, ao
passado, às metades vivenciadas — esse ciclo sazonal e impiedoso que segue indiferente à
nossa vontade.

Herivelto tropeçava na própria melancolia. Caía. 

Mas havia nele uma teimosia antiga, quase ancestral. Levantava-se sempre. Limpava o pó da descrença e recusava-se a desistir, porque sabia, com a fé discreta dos sobreviventes, que este rosto de agora era apenas um rosto de inverno.

E o inverno não é o fim da árvore; é apenas a estação em que ela parece desistir.

Herivelto não aceitava que o destino fosse um mero inventário de perdas. Sabia que o sol
voltaria a nascer dentro dele. E, enquanto esse calor não regressava para lhe alisar as rugas da alma, continuava a caminhar. Caminhava, escrevia e acreditava — fazendo da sua escrita a ponte entre o que nos magoa e o que nos salva.

Porque o rosto pode mudar. Pode envelhecer, endurecer, até disfarçar-se. Mas o coração —
esse permanece fiel à sua primeira forma. E ele sabia que, um dia, a luz haveria de lhe devolver o rosto que o tempo apenas escondera.

                                                                                                Vasco Patrício

                                                                                                Nova Atena- Linda-a-Velha

ESCRITA CRIATIVA – Mote: De manhã o cheiro do café chamou por mim

 

Pudera! O café é a segunda bebida do mundo a seguir à água.

Teve origem nas terras altas da Etiópia, na África, provavelmente no

século IX. Segundo a lenda, um pastor Kaidi observou que as suas cabras

ficavam energizadas após comerem os frutos do cafezeiro, levando à

descoberta da bebida que se popularizou durante o século XV. Aqui se

mencionam os pontos chave da expansão do café:

1 - Lenda do pastor Kaidi, descrita no parágrafo 2.

2 - As primeiras infusões começaram no norte da Arábia por volta do

século XV, sendo usado pelos místicos sufis para se manterem acordados

durante as suas rezas.

3 - A bebida viajou de Moca (Iémen) para Istambul alcançando a Europa

por Veneza no século XVII.

4 - O café é o segundo produto mais comercializado legalmente a seguir

ao petróleo.

5 - Já foi proibido em 1511 na cidade de Meca por se acreditar que

estimulava pensa- mentos radicais.

6 - 0 País maior consumidor, per capita, é a Finlândia; o maior produtor é

o Brasil.

7 - Estudos indicam que o café pode retardar os sintomas de Alzheimer e

reduzir os riscos de Parkinson e Diabetes tipo 2.

O café tornou-se uma bebida familiar e social. Em Lisboa, o café Expresso

é designado Bica e no Porto Cimbalino. Há duas variedades de café:

Arábica mais aromático e Robusta.

Jerónimo Pamplona

De manhã, cedinho, ia apanhar o “7”, na correria

Mas, subtilmente, o cheiro do café chamou por mim

Fui ao Califa, como fazia habitualmente antes de ir trabalhar

Um café cheio e um pastel de Chaves, como habitualmente pedia

 

Nessa rotina preciosa, depois de com titânico esforço

Ter deixado de fumar, deliciava-me com esse pastel

Folhado admirável, quentinho, que mesclava como café

Que pedia cheio, para acomodar cada dentada…

 

Depois a correria para o carro, a ânsia de encontrar local

Em frente ao “Pub”, sempre difícil, mas bem-sucedido

Pela hora matinal, em que chegavam jornalistas e políticos

 

Tomar o pequeno almoço ao Pub, com o chofer a abrir

A porta de trás ao Primeiro Ministro, com o companheiro do dia

À hora a que já chegava o Dr. Marcelo Rebelo de Sousa

Encontrar local para estacionar, era um quebra cabeças

 

Quando era impossível, tentava-se a paralela à Duque de Palmela

Que a essa hora ainda dispunha de alguns locais para estacionar

À hora de almoço pegava no diesel e vinha muitas vezes almoçar a casa

Nessa altura, já teria fumado um maço de cigarros e indicado

Os trabalhos do dia, aos meus colaboradores, deixando um A4

em cada secretária, com indicação dos que haveria a fazer

 

Às 18 horas a correria para um gabinete de projectos

Calculando viadutos e pontes, centros de espetáculos e hotéis

Até às nove, quando o tráfego já teria amainado e a vigem

Para casa já teria filas menores e chegada mais célere…

 

Jorge Proença

 

 

                                  

 

Que dia bom tinha sido aquele…

Cansativo, é certo, mas movimentado, com muitas coisas gratificantes para fazer e todas elas conseguidas. Raramente tinha dias assim, em que tudo aquilo a que deitara mãos se concretizara e, melhor ainda, tal como eu queria. Que sensação boa! Podia agora descansar. E foi a fadiga que me pôs um sorriso nos lábios.

Um ruído surdo e estranho de algo a cair, seguido de voz estridente, vindo da escada, cortou o meu momento zen e levou-me a abrir a porta de casa para ver o que se passava.

No andar de cima ouvia-se alguém aflito e o som de outras portas a abrir. Corri pela escada e cheguei ao piso superior onde deparei com a vizinha e o marido, de porta aberta, chave na mão, sem se atrever a entrar, olhando espantados para o hall de entrada da sua casa onde parecia ter havido uma revolução – tudo estava revolvido numa confusão imensa. Junto aos seus pés, sobre o tapete, de um saco de supermercado com compras espalhadas começava a sair vinho de uma garrafa partida. Perante o olhar incrédulo dos vizinhos assaltados, tirei o telemóvel do bolso, chamei a polícia e comecei a pôr em ordem o saco com as compras espalhadas pelo chão, ajudada pelos outros vizinhos que tinham acudido entretanto. Não deixámos os assaltados entrar em casa, alguém trouxe cadeiras para eles e copos com água, esperámos talvez meia hora tentando acalmar os vizinhos e a polícia chegou.

 

Com os vizinhos entregues, ofereci-me para o que fosse necessário, deixei a “cena do crime” e voltei para minha casa. Ainda estive algum tempo mergulhada na excitação do acontecimento e ouvindo o ruído do arrastar de coisas no andar de cima. Quando tudo serenou, fui-me deitar, trancando a porta, apesar da minha Filha ainda não ter chegado.

Devo ter adormecido quase a seguir, mas levei comigo no subconsciente um filme que tão depressa era de cowboys como de polícias e ladrões, em que se seguiam cenas desconexas onde agora era personagem principal e logo passava a assistente imóvel do que tinha na frente.

Apercebi-me de dar saltos, do cansaço da correria nas pernas, da respiração presa na garganta, do turbilhão da batida cardíaca… até afundar no vazio escuro mas apaziguador.

Despertei pesada, com a sensação de ter o mundo às costas, mexendo-me com dificuldade. Mas ainda era noite e voltei a enrolar-me no abrigo quente dos lençóis que, desta vez, não me ofereceu o conforto habitual. Terei dormitado e, de manhã, o cheiro do café chamou por mim.

Levantei-me, abri a persiana e vi o efeito dos meus pesadelos dessa noite na minha cama – parecia que um furacão tinha passado por ali. Esta imagem trouxe-me à memória o hall de entrada dos vizinhos do andar de cima, despertou-me de repente e fez-me disparar em direcção à cozinha onde a minha Filha preparava um delicioso pequeno almoço. Entrei de rompante, ela assustou-se ao ver a minha figura e depois começou a rir com um hilariante “Credo, Mãe! Estás linda, estás!…”

Fui para o banheiro, recompor a figura que, até a mim que a conheço bem, me assustou ao ver o reflexo no espelho. Já com “um aspecto mais decente” (segundo a douta opinião da minha Filha), sentei-me na cozinha, contando as aventuras inesperadas das cerca de 12 horas anteriores, envolvida no conforto protector do delicioso cheirinho do café. Depois, iríamos ambas oferecer os nossos préstimos aos vizinhos de cima…

                                                                                             Maria Amélia Mendes

 

 

 

 

De manhã o cheiro do café chamou por mim

Ou

A história de um grão de café

 

Sou pequenino, ainda mais pequeno do que um amendoim, mas para ter este tamanho nem imaginam o que a minha família passou.

Cresci há muitos séculos numa roça em S. Tomé, plantado por Cabo Verdianos e Angolanos. Foram eles que cuidaram dos meus antepassados durante muitos, muitos anos, embora os patrões deles raramente os vissem, pois, viviam na metrópole. Mas gostavam do que faziam, e nós, os grãos de café, fomos criados com muito amor. Nem imaginam o trabalho que essas pessoas tinham desde a apanha até à seca dos grãos. E depois o ensacamento, o transporte para os navios. E nem sequer bebiam café!

Adiante, que o tempo é escasso e está na altura de prosseguir com a história da minha vida.

Quando cheguei ao continente, fui vendido primeiro nas lojas de província a que hoje eufemisticamente chamam “lojas com história” e mais tarde a uma grande fábrica de secagem e ensacamento, numa terra raiana que se chama Campo Maior. Lá, houve um senhor visionário, que se dedicou ao comércio do café, fazendo que hoje seja um negócio próspero, apesar de alguns percalços.

Foi assim que entrei na vida dos portugueses, e não só.

E nem calculam o prazer que me dá, todas as manhãs, acordar as pessoas com o cheiro duma boa chávena de café.

 

                                                                                Maria José Saraiva

 

 

Continuo a fazer café, todos os dias, todas as manhãs e a sentir o seu cheiro espalhar-se pela casa.

Hoje, este cheiro funciona como um despertador de memórias.

Volto às preguiçosas manhãs de domingo e aos pequenos almoços sem pressa.

Sobre a mesa, coberta por uma toalha guarnecida com crochet, a simplicidade duma refeição onde não faltava o café, o leite, o pão, a manteiga, o queijo, a compota caseira e, por vezes…bolo de laranja.

De tudo se podia ir comendo sem remorso, porque a idade ainda o permitia, sem a preocupação de contabilizar os níveis de colesterol.

Sem horários para cumprir, ia-se desfiando a conversa, alinhavando projetos, desembrulhando sonhos.

Uma tranquilidade aconchegante e a frase carinhosa que ficaria gravada para sempre: “Foi o cheiro do teu café que chamou por mim.”

                                                                                                        Teresa Sousa

                                                                                Algés, 10 de Maio de 2026

 

 

Eurídice: O Elixir e o Tempo

“De manhã, o cheiro do café chamava por Eurídice. Dizia sempre que, sem ele, não funcionava — não a figura trágica do mito, mas a mulher real para quem esse ‘vinho da Arábia’ era um bálsamo para a alma e um passaporte para outras latitudes.

Ao primeiro gole, era transportada de volta à fazenda do avô, em Angola. Via de novo o mar de bagas vermelhas adormecido sob o cacimbo matinal e sentia o silêncio húmido da terra antes de o sol subir. Ao entardecer, as batucadas que vinham das cubatas ecoavam na memória e, depois, surgia o luar — o luar africano, vasto, absoluto e quase impossível. Nessas noites, lia em voz alta Fernando Pessoa, como quem acende uma vela para guiar a lembrança: ‘E eu de pé ante a janela, vi todo o luar de toda a África inundar a paisagem e o meu sonho.’

Mas hoje, o entardecer é pálido e curto. A noite cai abrupta, sem a cerimónia do horizonte africano. De manhã, a geada tolhe-lhe as mãos e a paisagem é recortada por muradas altas que limitam o olhar. Nesta etapa da vida, as memórias da fazenda amadureceram sob o peso das pálpebras; o prisma mudou, e as coisas sentidas são agora outras.

Neste outono de si mesma, sobram a Eurídice os pequenos prazeres colhidos com lentidão. O café da manhã é tomado no alpendre térreo, sob o abrigo das heras que se estendem para o jardim. Ali, entre o cuidado com as rosas, ela rega um cafezeiro num vaso — um monumento vivo erguido em memória do avô, das vidas interrompidas e do tempo que não volta. Observa o vaivém das andorinhas-dos-beirais, regressando aos ninhos de lama, nos ângulos do varandim. Lá como cá, as andorinhas unem o tempo num voo circular. O cheiro do café continua a chamar por ela, o elixir negro enrolando-se agora num céu diferente, apaladando a sua existência.

Na mesinha de apoio, repousa o diário de uma vida que reescreve memórias. Numa página entreaberta, a caligrafia da página 98 — datada da década de cinquenta na África Oriental — revela o acerto de contas com o destino:

‘…quase sempre errei nas escolhas, e quando acertei não o soube reconhecer. As escolhas da metade que desconheço nem sempre são nossas; são do tempo — cíclicas, sazonais, impiedosas. Repetem-se independentemente da nossa vontade...’

E, a fechar o pensamento, a frase do filósofo ecoa como um remate à voracidade dos dias: ‘Nada de revolta: honremos as idades nas suas quedas sucessivas e o tempo na sua voracidade.’ Eurídice pousa a chávena. O café está terminado, mas o bálsamo permanece.”

 

                                                                                            Vasco Patrício

                                                                                            06/05/2026

 

ESCRITA CRIATIVA - MOTE :“A vida é uma coisa imensa, não cabe numa teoria, num poema, num dogma”.

 

Quantas vidas cabem numa vida? Imensas!!!

Para além das vidas de género: feminino, masculino e trans, temos as vidas funcionais:

biológicas, espirituais, profissionais, amorosas, clandestinas; as vidas etárias: crianças,

adolescentes, jovens, adultos e velhos. Caraterizando as vidas etárias:

Criança: Não conhece os limites próprios da idade.

Adolescente: É um vulcão em ebulição.

Jovem: É uma casa em construção.

Adulto: Atingiu o pleno desenvolvimento biológico, físico e intelectual. Conduz o carro

do país.

Sénior: “Os mais experientes”! Na cultura Ocidental são empurrados para uma

prateleira.

Velho: Última fase da vida humana. Decadência física e intelectual

                    Jerónimo Pamplona

 

 

A vida é… o universo, abarca tudo, não conhece limites.

Assim sendo, como podemos falar dela? Talvez, se pegarmos numa das milhares de definições que

ela pode ter, consigamos encontrar um ponto de partida.

Vou por “o que vai do nascimento à morte”…

E constato que a vida não se pode medir, não tem limites, é muito forte e intensa – a vida é

imensa.

Com uma dimensão tão vasta, extravasa o conhecimento especulativo e hipotético, a imaginação,

o sonho, a fantasia, nenhuma teoria a amarra.

Os estados de alma, a inspiração, a composição com enredo e acção que formam o poema

também não conseguem contê-la dentro dos seus limites.

E escapa-nos se a quisermos prender a verdades aceites por todos, preceitos, máximas, ao que é

tido por certo e indiscutível, ao não questionável que qualquer dogma quer impor.

A vida…

I nspira

M orde

E nvolve

N ega

S alva

A braça. 

            Maria Amélia Mendes

 

É como o mote que deu origem a este tema. Porquê tão longo?

Para quê escrever, escrever, escrever, se afinal não há nada interessante

para transmitir?

Por isso gosto de poesia. Os poetas em poucas palavras, dizem muito

(fiquei maravilhada quando descobri os haikus)

Talvez seja uma característica dos portugueses. Falamos, falamos, mas

não dizemos nada.

Provavelmente os outros povos também são assim, mas com a mania que

temos de que os outros é que são bons, estou a cair no mesmo.

Voltando ao título, com o qual não concordo. A vida é tão simples.

Nascemos, crescemos (aqueles que não morrem à nascença) e morremos.

Para quê complicar?

Foi o que acabei de fazer ao oferecer-me para publicar no blogue Entre

Palavras. Eu já devia ter juízo, porque os meus textos são apenas

reflexões, a maioria das vezes sem terem qualquer sentido, a não ser para

mim. Eu nem gosto de me expor! Só no teatro. Mas aí não sou eu, sou a

personagem que interpreto ou melhor tento interpretar.

E com este comentário final me despeço.

Parodiando o Raul Solnado, façam o favor de ser felizes e não

compliquem.

 

            Maria José Saraiva

 

O parto não tinha sido fácil e a mãe precisava descansar.

Encaminharam-me para o berçário para poder ver a bebé.

Foi através do vidro que a conheci: um rostinho inchado e congestionado pela luta

que travara para entrar neste mundo, depois de nove meses do mais perfeito

aconchego num ninho gerador de vida.

Queria tanto pegar-lhe, encostá-la ao meu peito e comunicar através da única

linguagem que ela talvez já entendesse, a linguagem transmitida pelo bater

desenfreado de um coração dizendo: “amo-te!”

Mas… o vidro não deixava!

Era preciso esperar que fosse levada para o quarto e, entretanto, permanecer colada

àquele vidro, com um turbilhão de emoções e pensamentos a assaltarem-me, não

conseguindo que os meus olhos se desviassem da criança que tinha diante de mim.

Um ser tão pequenino, envolvido numa mantinha que pretende simular o conforto

que acaba de deixar. Um pequeno embrulhinho contendo a imensidão de uma vida,

uma vida que não cabe numa teoria, num poema, num dogma.

Só despertei dos meus pensamentos quando alguém, com um ar cansado e uma bata

vestida, se aproximou de mim e, apercebendo-se do meu êxtase, me disse:

”Parabéns”, minha senhora, tem uma neta linda”.

A palavra “avó” devia estar estampada no meu rosto, enquanto me rendia ao milagre

da vida.

        Teresa Sousa

 

O Despertar no “Trás do Sol Posto”

Acordava logo de manhã com o estalar rítmico do frio nas vigas de madeira do teto, um som que a cidade, com o seu zumbido elétrico constante, tinha desaprendido de ensinar.

Não havia despertadores, apenas a mudança sutil da luz que filtrava pelas frestas das portadas de carvalho. Para Daphie, aquele era o primeiro sinal de que a vida é uma coisa imensa, que não cabe numa teoria, num poema ou num dogma. Ali, a luz pintando linhas de pó dourado no ar era a prova de que a existência se manifesta no ínfimo, muito antes de

qualquer explicação humana.

Daphie recordava-se das dúvidas que atormentavam os brilhantes homens do passado —filósofos e cientistas que tentavam dissecar o mundo através da lógica. Eles viviam na incerteza porque olhavam para a vida de fora, como quem estuda um mapa sem nunca pisar o solo. Daphie, com as mãos na terra húmida e a geada a morder-lhe os dedos, compreendeu que o erro deles era tentar transformar o mundo num substantivo estático, quando a vida é, na verdade, um verbo. Ao cuidar das árvores dos seus avós, a contradição da cidade resolvia-se: a macieira não precisava de uma tese para existir; ela era um enunciado completo de vida.

À noite, ela confrontava o relato daquela astronauta que, do alto da sua solidão tecnológica, descrevera o espaço como um vácuo negro e indiferente, um abismo que fazia a humanidade parecer insignificante. Mas Daphie via essa mesma escuridão de baixo para cima. Sem as luzes da civilização para camuflar o infinito, o céu sobre a quinta era um abismo cravejado de prata. Onde a astronauta vira um vazio assustador, Daphie via o espaço necessário para que a sua própria luz — a luz da consciência — pudesse brilhar. Foi nesta colisão com o real que ela se tornou o “deus imberbe”: a divindade que não nasce da arrogância, mas da presença absoluta. O dogma dissolveu-se porque é apenas uma moldura para quem tem medo do quadro, e ela agora habitava a tela inteira. A teoria calou-se porque quem sente o pulsar do sangue e o ciclo das estações não precisa de provar a existência de Alguém — ela tocava na assinatura desse Alguém na textura da casca e na geometria das sementes.

Naquela quinta, Daphie deixou de ser alguém que observa para ser alguém que É. Se a vida é obra de Alguém, ela passou a ser o pincel em movimento. O silêncio da terra tornou-se o seu diálogo mais profundo, e o fôlego da manhã o seu maior ato de fé. Naquele pontinho azul, entre a herança dos seus ancestrais e a imensidão do cosmos, ela estava, finalmente, em casa.

 

Vasco Patrício

DEZOITO ANOS

De menina a mulherzinha,

Aniversariante,

Tal a fulgurante natureza toda ela rejubila!

Como a beleza primaveril

Nela florescem

As artes,

Tal a sonoridade dos regatos

Nela ecoa

A poesia,

Como o chilreio das avezinhas

Nela repica

A música,

Tal reluzem os céus

Nela brilha

A arte cénica,

Como o denso arvoredo

Nela múltiplas são

Suas zelosas disciplinas…

Mundo de saberes

Oceânica dimensão a tua,

Nova Atena,

Mar de afetos e conhecimento,

Roubar ao poeta me atrevo

Seu brilhante pensamento

Como ele de ti digo também

Tua alma não é pequena

Tudo valeu a pena!

Maria Silveira

12.04.2026

GRANDE FOI A EMOÇÃO

Bem conhecido é aquele sentir espontâneo que de repente perante um

qualquer estímulo significativo nos provoca uma reação muito particular, a emoção.

Da alegria à tristeza, da coragem ao medo, do orgulho à modéstia longo é o

desfile de emoções que, das prazerosas às dolorosas, nos assaltam

desprevenidamente a cada fração de tempo do nosso dia a dia.

Anunciada formalmente a primavera, pois as datas do calendário não

perdoam, seriam os belos dias de sol, o azul de um céu deslumbrante e as andorinhas

a esvoaçar algumas das agradáveis emoções de hoje. Quiçá um passeio pelo campo,

o deleite face ao colorido da natureza com o florescer das plantas, o inalar dos seus

perfumes…

Seria, mas não foi. Temperaturas baixas, céu encoberto, vento matreiro, um

convite a um sábado caseiro e, entre muitos outros, um convite à leitura. Dia de

aproveitar a pôr o jornal em dia.

Estava ainda a finalizar algumas outras tarefas e já o marido lia o “Expresso”

quando de repente oiço um “anda cá, lê isto”.

Uma emoção! Na respetiva “Revista”, letras bem gordas, o título “Os últimos

baleeiros dos Açores” (1).

Falou a voz do sangue. Açores e, mais especificamente, a ilha do Pico, o

concelho das Lajes do Pico, matriz da baleação açoriana, raiz da minha ascendência,

pilar do meu ser.

Um texto que recomendo a quem tenha curiosidade no tema independentemente de eu

 ser suspeita na matéria. Um artigo bem feito que dá uma ideia razoável do quê e do

 contexto da baleação, salvaguardado o enfoque humano ser centrado em testemunhos

 apenas do que resta dos baleeiros, como seja o importante Trancador entrevistado, pois já

 não subsistem os vários tipos de elementos da companha de um bote. Esta, como é

 referido no texto, era constituída por sete homens, a que acrescento a distribuição das

 suas funções. O Mestre à ré e seis Remadores, sendo o da proa o Trancador.

Segunda emoção! Ao rodar as páginas do artigo, as imagens.

Por um lado, a foto do bote, do elegante e vivaz barco ergonomicamente

talhado para sulcar águas exigentes e tarefa dura, um companheiro que, só de vê-lo,

a alma se me enche desde a infância até hoje, varado ou mar fora, esteja eu em terra

ou a banhar-me nele, um dos mais deliciosos que conheço.

Por outro lado, a foto de uma parede do Museu dos Baleeiros, pano de fundo

do grande profissional que é Manuel Costa, o seu diretor (dedicado não só à causa da

baleação, mas também homem da música e de elevada cultura), foto essa de um

mural do qual constam as fotografias de uma panóplia de idos baleeiros, tantos!!!

Saudosos conhecidos, amigos, parentes e, adivinhem, o meu próprio avô paterno,

Mestre de nomeada como salienta o escritor Dias de Melo no seu livro “A montanha

cobria-se de negro”, no qual desnuda o respeito, os anseios e temores dos

marinheiros em relação ao homem do leme, o timoneiro, o Mestre de quem depende

o cálculo do tempo para o cetáceo emergir, determinar o local de saída e que direção

tomará, o Mestre, que dirige o bote e a companha, o garante da segurança de todos

e do sucesso no trancar do animal.

Impossível melhor surpresa numa tarde meia invernosa a reter-me em casa.

Um artigo que não deu para escapar ao que me corre nas veias. Grande foi a emoção,

o sentimento de pertença, o peso de memórias, a carga de uma cultura, o vigor dos

laços estruturantes da identidade de uma comunidade da região mais periférica do

país, outrora “As Ilhas Desconhecidas” na obra de Raul Brandão, hoje um destino

conhecido e de encantar.

Um destino, cuja particularidade nos fins do séc. XIX impôs um estilo de vida

quase sem alternativas para a sobrevivência das suas populações. Uma região com

passado de erupções onde a lava tudo queimou, pobre e rico empobreceu, a terra

quase nua lhes ofereceu, valendo que lhes deixou intacta a riqueza do mar. À

recoleção nele tiveram de deitar a mão, a caça à baleia, o animal de que

praticamente tudo se vendia desde o âmbar ao óleo, matéria-prima esta versátil,

inclusive, importante para iluminação.

Mudaram-se os tempos e é emocionante ver a evolução havida a partir de

meados do século XX com a terra progressivamente regenerada e o impulso das

atividades a ela ligadas, bem como com o fim da caça à baleia para proteção da

espécie. O estilo de vida evoluiu e a economia progrediu ao contar com outras fontes

de riqueza, nomeadamente, com o turismo. Foi chave ter-se passado à observação

de cetáceos, o bote ter sido recuperado e reconvertido para desportos náuticos, com

ênfase para regatas de nível regional, nacional e internacional.

Uma reconversão que emociona. Não há mais baleeiros nem caça à baleia, mas

o bote continua a ser lançado à água, porém, agora é por desportistas. É lindo ver as

novas gerações já não apenas de rapazes, também de raparigas, a repetir o ritual de

navegação dos velhos marinheiros, a remar ou a velejar em treinos e em saudável

competição. É lindo observar baleias e golfinhos já não ameaçados, antes a

usufruírem livremente da sua sazonal visita em crescentes cardumes à catedral dos

cetáceos, a baía das Lajes do Pico.

(1) Texto de Sara Sousa Oliveira e fotografias de Rui Soares, A Revista do Expresso, 2789, pág. 27, 10.04.2026

Luísa Machado Rodrigues

10.04.2026

A COR DA MINHA BICICLETA: A ARTE DE COLECIONAR MEMÓRIAS

O sol raiava morno, em sintonia com a aragem que embalava a folhagem das

árvores rasteiras. Na véspera tinha chovido, o que dava à atmosfera um aspeto

limpo; os insetos pululavam entre os malmequeres e a passarada orquestrava

aquela manhã perfeita para caminhar.

Rosana seguia a meio da fila indiana que avançava por trilhos enviesados. Era o dia

da semana desta atividade e os caminheiros conversavam entre si sobre um pouco

de tudo. A páginas tantas, uma das amigas deixou pairar uma interrogação que a

deixou perturbada:

— Como se colecionam boas memórias? — Os que o conseguem são felizes —

responderam-lhe. — Mas a vida não é uma linha reta — ripostaram.

As interações entre as amigas continuavam: — O segredo, dizem, é esquecer

rapidamente as más memórias e guardar apenas as que nos fazem bem.

Rosana, desta vez, interveio: — Mas como reagir ao rancor de alguém a quem se

votou um amor incondicional e que, no entanto, mais nos ofendeu?

Uma profusão de sentimentos ficou a pairar no ar, verbalizada por alguém: —

Ansiedade, medo, indignação, paixão, esperança, confusão, êxtase… Se conseguires

passar incólume por estes sentimentos, talvez consigas passar uma esponja sobre

essa memória.

Rosana gostaria que lhe ensinassem a fazer essa coleção de boas recordações. Por

vezes, ainda recorria aos álbuns de família quando os pensamentos a assombravam,

dizendo a si mesma: “Lembras-te, Rosana, como eras feliz quando eras menina?”.

Desfolhava as páginas com fotos durante horas. Mas não era fácil. Concluiu que não

se guardam memórias como se guardam selos num álbum: as memórias são vivas e,

às vezes, mordem.

Estes pensamentos abateram-na. O dia lindo ficou ensombrado pelos diálogos sobre

o passado. A claridade da manhã contrastava com a sombra que transparecia nela.

Naquela noite, o cansaço da caminhada e o teor das conversas venceram,

finalmente, a sua resistência.

No sonho, Rosana encontrou a sua versão mais velha: uma mulher de olhar calmo

que lhe pediu para escolher um objeto que representasse uma alegria antiga.

— Quem és tu? — perguntou a Rosana jovem.

A mulher sorriu; as rugas ao redor dos olhos pareciam contar mil histórias. — Sou a

Rosana que aprendeu a filtrar o vento. Sou tu, depois de decidires que o teu peito

não é um depósito de lixo para as ofensas dos outros. Mas escolhe um objeto,

Rosana, que te traga uma alegria antiga.

Desta vez, ela não hesitou. Escolheu uma bicicleta — algo que nunca teve, a não ser

em sonho. A sua bicicleta tinha cores, claro. Tinha as cores dos seus primeiros lápis

da primeira classe — aquela caixa onde uma menina de tranças loiras pulava com o

seu cão felpudo. No sonho, Rosana não sabia se pedalava, mas, para que não lha

roubassem, prendia-a com uma corda ao seu próprio tornozelo.

Imaginem a deceção quando, ao acordar, vasculhou o quarto todo e não encontrou

nem sombras da bicicleta colorida. Na sombra ficou ela. Mas a Rosana mais velha,

segurando-lhe a mão no silêncio do pensamento, explicou-lhe o mistério:

— Rosana, a bicicleta não era de ferro, era de cor. Não a podias prender ao

tornozelo porque ela não era para o teu corpo, era para a tua alma. — E as más

memórias? — insistiu a Rosana nova. — Essas… — A versão mais velha soprou para

longe. — Essas deixamos que a maré as leve. Não as apagas com força: deixas

apenas de lhes dar oxigénio. O segredo é este: só floresce aquilo que regas.

Afinal, colecionar boas memórias é isto: encontrar a luz daquela bicicleta no meio de

todas as sombras que a vida nos deixou.

Vasco Patrício

19- Abril -2026

NOVA ATENA VALE A PENA

No ano de 2008

Nasceu no mês de Abril

Agora já é maior

Atingiu outro perfil !

Nasceu, cresceu, brilhou

Ficou bonita e viçosa

Por muitos admirada

No seu Dia fica vaidosa

Parabéns e Parabéns

Por seres culta e arejada

Agradece aos teus amigos

Que te têm bem tratada!

Tua graça é Nova Atena

És valiosa para todos nós

O teu aroma vale a pena

Despertou o amor em nós

Chamas para o teu seio

Tantos e tantos avós!

Francisco Lourenço

17 de abril de 2026