Escrita Criativa - Apanhar um lugar na hora de ponta é uma sorte

 

Margarida olhou para o relógio que marcava dezoito horas e quinze minutos. Já passava um quarto de hora da hora de saída. Arrumou, apressadamente, a secretária, agarrou na mala e na lancheira e enquanto caminhava, com passada larga, em direção à porta disse em voz alta para todos os colegas que ainda não tinham saído:
- Até segunda, bom fim de semana para todos.
Ainda tinha tempo para apanhar o autocarro das dezoito e trinta. Na rua respirou com prazer. O novembro parecia um mês de verão. Céu limpo, temperatura amena, brisa suave. Entrou no autocarro apinhado de gente. A esta hora vinha sempre cheio, mas à sexta feira era pior. Apanhar um lugar na hora de ponta é uma sorte.
Forçando um pouquinho a entrada -com licença, com licença- conseguiu esgueirar-se para o lado oposto à porta. Apesar do ar condicionado estar ligado no máximo, o ambiente era pesado, quente e húmido. E os cheiros? Absolutamente insuportáveis.
Uma mistura absurda de cholé, sovaco mal lavado e de perfumes baratos comprados na feira de Carcavelos. Meia hora de martírio até chegar ao destino. Nem tudo era mau, o ambiente não era barulhento. O autocarro era destes modernos a gás com o motor muito silencioso e os passageiros não falavam, ou porque não se conheciam uns aos outros, ou porque não tinham nada para dizer. Não há nada pior do que o barulho a martelar os ouvidos cansados depois de um dia de trabalho. Ainda bem que não havia barulho, os cheiros e os apertos já eram suficientes para tornar a viagem desconfortável.
Como de costume saiu na paragem da Praça Velha, a mais perto de sua casa. Era uma caminhada de cerca de duzentos metros até casa, e de caminho passava junto ao quiosque e dava uma vista de olhos ás letras gordas dos jornais dependurados em cordéis e presos com molas. O costume: Trump ameaça com mais taxas aduaneiras e ordena mais um ataque ao Irão; a Rússia de Putin bombardeou Kiev, morreram vinte civis; Israel continua a massacrar os Palestinianos; o preço das casas que já era elevadíssimo continua a subir; o Ronaldo vai voltar á seleção ou talvez não.
E a Margarida pensou: este é um mundo louco governado por loucos. Se, em vez de aplicarem todo o conhecimento e tecnologia na guerra o aplicassem na saúde e bem-estar do povo este mundo seria o paraíso. Sorte não era apanhar lugar no autocarro em hora de ponta, sorte era viver num mundo sem guerras, sem violência e governado por gente decente. Isto é que era sorte a sério!
 

Carlos Baptista

 O António a meio da refeição informou a família que tinha decidido escrever um livro.

Sobre o quê? Perguntou o filho.

Sobre o que me passar pela cabeça e começo com o que já passou, mas ainda por aqui anda. Olha, disse a mulher do António, tens aqui o bloco onde costumas assentar as ideias e escreves antes de ir para a cama.

O António tinha sempre muitas ideias e a mulher, sem mal, quando lhe entregou o bloco sabia bem ser o momento exacto e medida de segurança para que ele não se deitasse tão tarde.

Uma vez decidiu aprender francês. Quando foi comprar o curso ficou numa pequena fila por cerca de meia hora com 3 pessoas na sua frente. Quando chegou a sua vez os cursos tinham esgotados. Admirou-se, pois, a abertura de venda era no dia às 9H00.

Deixe lá pai, nem sempre se consegue o que queremos. Como sabe, bem cedo saio de casa para poder estacionar o carro; e embora me custe levantar de madrugada chego à conclusão que outros ali deixaram os carros de noite para tomar lugar.

Como falhou o estudo do francês resolveu aprender a tocar flauta.  A flauta viu novamente a luz do dia 50 anos depois da mãe a ter comprado quando ainda frequentava o secundário. Estava sepultada no sótão junto de outras velharias que aguardavam um dia para serem revisitadas. O filho bem lhe pedia para olhar a sério para tanta tralha. Respondia-lhe não haver problema na hora de ponta e assim em qualquer momento o faria.

Durante quatro dias um som disforme ecoou pela casa e pelo jardim. No quinto dia arrumou a flauta na gaveta de baixo do escritório e disse à mulher que lhe apetecia mais andar de bicicleta. A flauta tirava-lhe o tempo desse prazer.

De bicicleta poderia sempre ir ao centro da cidade comprar o jornal do dia, jogar o euromilhões, tomar um café com os amigos sem problemas de lugar, mesmo em hora de ponta para encostar a viatura.

A mulher começou a suspeitar de que os seus movimentos e ideias eram o combustível que o António trazia dentro dele.

Depois vinham os outros dias, mas isso já pertence a outra história

Fernando Baptista

Quando o comboio

vem cheio a abarrotar

difícil é entrar.

Quando levamos o carro

para ir trabalhar

difícil é estacionar.

Quando esperamos notícias

que demoram a chegar

difícil é esperar.

          Quando nos atraiçoam

          Sem esperar

          difícil é perdoar.

Quando chega a hora do parto

nova vida vai chegar

quer haja ou não lugar.

Quando chega a hora de partir

          e este mundo deixar

de nada vale lutar.

As horas de ponta da vida

são diversas e complexas.

                                                                                                                                Graça Cêncio

São 6 horas da manhã. No Centro de Operação e Controlo das Câmaras de Vigilância da PSP, trocam-se turnos mantendo os olhos fixados nos écrans que inundam a sala. Na equipa “Jota-Jota”, assim conhecida pela sua proverbial boa disposição e camaradagem, João, de ar cansado e olhos raiados, cede o lugar a Joaquim, com aspecto bem mais fresco.
Palmada nas costas, “boa cusquice”, “bebe uma bica por mim, que nem tive tempo para isso” e João segue o seu caminho deixando Joaquim entregue às imagens e à papelada em cima da secretária.
Passaram poucos minutos e o cenário começa a mudar velozmente.
Como se brotassem do nada, formigueiros de seres humanos e de veículos enchem, agora, os espaços há pouco quase vazios e inundam a cidade. Começou a hora de ponta e todo o cuidado na observação atenta das imagens é fundamental para garantir a segurança daqueles pontinhos de gente.
Não se ouve, mas imagina-se o barulho ensurdecedor que paira sobre o formigueiro.  Se aumentar a imagem vê-se o rosto já contraído e cansado de quem corre para o trabalho. As filas para os transportes são longas, as pessoas cruzam-se sem parecer que se vêem umas às outras. Corridas súbitas, carros apressados, motoretas em manobras arriscadas, todos contribuem para aquele caos citadino diário.
Numa das ruas secundárias parece haver um estrangulamento súbito porque o trânsito parou momentaneamente. Fazendo zoom da câmara, Joaquim apercebe-se que é provocado por um carro que está a tentar estacionar em cima de uma curva. Assiste à manobra e vê sair do carro já imobilizado um homem aparentemente jovem que esbraceja, seguramente respondendo às buzinadelas de que é alvo. O homem abre a porta de trás, retira de lá duas crianças e vai com elas penduradas pela mão levando-as para uma casa próxima – é a escolinha onde as entrega. Volta ao carro, tira de lá a pasta e, fechando as portas, segue apressado rua abaixo.
“Mas ele vai deixar o carro ali?”, pensa Joaquim. “Com este pandemónio da hora de ponta, encontrar um lugar é uma sorte, mas não vale tudo…”. Uma motoreta que se aproxima, rápida demais e colada às viaturas estacionadas, chama-lhe a atenção. Vendo a trajectória que segue, parece-lhe que algo não vai correr bem, e tem razão – o carro na curva não era esperado e… lá se vai o retrovisor arrancado pela motoreta que segue caminho e não para.
Vai-se o retrovisor e a suposta “sorte” de apanhar um lugar em hora de ponta, reforçada agora pelo pedido de reboque para retirar o carro daquele lugar accionado pelo Joaquim.
Dentro de cerca de duas horas tudo estará mais sereno e o trânsito fluirá com maior tranquilidade.
A papelada poderá ser tratada junto com a observação das imagens. Até surgir a nova hora de ponta, com tudo se repetindo, mas agora em sentido contrário, e controlado pelo colega do outro turno.
Ao deixar o seu posto de trabalho Joaquim pensa na “sorte” daquele pai, que apanhou um lugar para deixar o carro na hora de ponta…

                                                                                                 Maria Amélia Mendes

Conduzia com dificuldade. A chuva caia impiedosa, fustigando o para brisas, qual barragem que abriu comportas.
Os carros avançavam sem quase sair do mesmo sítio, o barulho das buzinas infernal, o fumo dos escapes sufocante.
Com os vidros embaciados por causa da clausura forçada a que o tempo obrigava, cada arranque, cada mudança eram um risco e uma aventura. Com dificuldade ia limpando sem grande sucesso o vapor acumulado, sem descolar os olhos do trânsito onde, sabia, outros estariam a passar pelo mesmo e a rogar as mesmas pragas que ele rogava.
«Com este tempo não vou conseguir estacionar em lado nenhum. E não trouxe guarda chuva quem ia adivinhar que este vendaval vinha por aí. Vou ficar num lindo estado, vou passar o dia a evaporar a chuvada e amanhã estou com uma carga de sinusite. Raios!»
Rezou por um milagre, uma intervenção divina ou material, um lugarzinho para arrumar o carro, perto do seu escritório, que lhe permitisse ir a correr e quase não sentir a chuva. Olhou sem esperança para as riscas brancas, oblíquas e paralelas umas às outras, numa espinha perfeita, em frente das largas portas envidraçadas por onde teria que passar e…não aconteceu nada: nenhum lugar, nenhum milagre, só chuva   e salpicos dos carros que iam rolando. E mais uma vez teve que ir estacionar na caríssima garagem do hotel do outro lado da rua porque tem um túnel que desemboca mesmo no seu edifício.
Porque que é corre sempre tudo tão mal na hora de ponta?  

Conceição Brito

Um lugarzinho no autocarro das cinco horas da madrugada permitia à Felismina prolongar o sono que ficara agarrado aos lencóis  e que fora forçada a interromper para começar o seu dia de trabalho.
Àquela hora, os autocarros não iam muito cheios e quase sempre conseguia um lugar.
Sabia-lhe tão bem aquele breve descanso depois da corrida que já começara em casa, preparando as marmitas para os filhos levarem para a escola e para ela trazer para o trabalho.
Já o regresso, ao fim do dia, era bem mais complicado. Os autocarros a abarrotar, os encontrões, a dificuldade em manter o equilíbrio para não cair com as travagens bruscas. Tudo representava um esforço acrescido .
Também não dispunha dum perfil que levasse alguém a levantar-se para lhe ceder o lugar. Mas… naquele fim de tarde chuvoso, a sorte esteve do seu lado. Conseguiu avançar até ao fim do corredor do autocarro e viu uma criança sentada ao lado da mãe. Pareceu-lhe que o menino não teria idade para ocupar um lugar, mas, não disse nada. Porém, o modo como se encostou ao banco e o seu olhar cansado deve ter tocado aquela mãe que ao fim de um dia de trabalho, tal como ela, também já ansiava por uma viagem mais tranquila, sem ter de levar o filho ao colo.
A solidariedade falou mais alto e a Felismina aproveitou com muita gratidão o lugar que lhe foi cedido. Sorriu, afagou a cabeça do pequenito e iniciou uma conversa de circunstância, comentando o tempo chuvoso a complicar o transito e a  demorar o regresso a casa.
Procurando entretenimento, o menino olhava para o exterior e deslizava os deditos pelo vidro da janela tentando acompanhar as gotas de chuva que corriam do lado de fora. Acabou por cansar-se, aninhou-se no colo da mãe e deixou-se dormir.
Felismina esforçava-se por manter os olhos abertos, embora o corpo lhe pedisse para  ceder ao conforto que aquele lugarzinho lhe permitia.
Naquele final de dia, chegaria a casa mais recomposta para continuar a lida que ainda não terminara.

Teresa Sousa

Dezoito horas, hora de ponta,

Todo o mundo se movimenta;

A avenida regurgita de carros.

Tenho pressa. Preciso de um táxi.

Vem lá um mas ocupado,

Mantenho-me de braço levantado

Para garantir o próximo,

E passa outro e mais outro,

Tantos táxis e todos cheios;

Que desespero!

Finalmente lá vem um

Com a luz verde a piscar;

Táxi, táxi, grito eu,

Mas não?! Ele já parou

E outro passageiro entrou,

Mais apressado do que eu;

Desisto, não há maneira!

Vou para a fila do autocarro

Ele acaba de chegar;

Tanta gente para entrar,

Não há lugar para todos

Mas cabe sempre mais um;

Sou empurrada prá frente

Pisam-me os calcanhares,

Sinto-me sardinha em lata

Mas que importa?! Mas que sorte!

Consegui!!                                            

Pilar Encarnação

Não. Não, não, não. Se era Escrita Criativa, era para criar. Januário Mucavele não queria constatar nada, muito menos escrever sobre si. O seu negócio era inventar. Construir uma história com princípio, meio e fim. Se lhe pudesse juntar um pouco de poesia, melhor ainda. A escrita tinha de ser saborosa, como a comida. Precisava de condimentos que apaladassem a vida.
Sentou-se à secretária. O caderno aberto, o lápis afiado, o jarro de água à direita e, à esquerda, o rádio sintonizado numa estação de música clássica. Os telemóveis em silêncio. Estava tudo a postos. Só faltava a história.
O desafio daquela semana era: «Apanhar um lugar na hora de ponta é uma sorte».
Hora de ponta? Que ponta? A do princípio ou a do fim? O metropolitano, os carros enfileirados no pára-arranca, as multidões que se empurravam nas plataformas? Ou seria o limiar da existência, esse instante primeiro em que milhões de vidas disputam a chegada, sem saberem que a sorte já começou a escolher antes mesmo do primeiro sopro?
Januário sorriu. Já tinha por onde começar. Mas não. Outra vez aquela mania que ele tinha de filosofar. Era para inventar, homem!
Levantou-se, pegou no casaco e saiu. Talvez o movimento da rua lhe emprestasse uma personagem.
Estava com sorte. O tempo convidava a caminhar, o sol ameno de outono aquecia-lhe as ideias e uma brisa ligeira fazia dançar as folhas caídas nos passeios. Caminhou sem pressa, deixando que a cidade lhe escolhesse o caminho. Até que o ruído de vozes, apitos e palavras de ordem lhe cortou o passeio. Uma manifestação. Jovens empunhavam cartazes contra o preço incomportável das casas. «Queremos um teto, não uma vida de renda!» gritava um deles.
Januário aproximou-se. Um rapaz, de uns vinte e cinco anos, bem-trajado, sapatilhas de marca e casaco de corte impecável, destacou-se do grupo. Chamava-se Tiago.
— Porque não se junta a nós? O senhor teve sorte, não é? No seu tempo era mais fácil conseguir um teto onde viver.
Januário olhou-o demoradamente. Aquele rapaz não lhe era estranho. Não seria o vizinho do prédio da frente?
— Não, meu jovem. Não tem nada a ver com sorte. E, já agora, não concordo com a vossa manifestação.
— Porquê? É um direito constitucional!
— Pois! O vosso problema é pensarem só nos direitos e esquecerem-se de que também há deveres.
Tiago franziu o sobrolho.
— Como assim?
— Conheço-te. És meu vizinho. Sei que tens uma licenciatura, que os teus pais te proporcionaram os estudos e que ainda hoje vives com eles.
— E depois?
— Depois? Vejo-te sair de manhã numa viatura nova, frequentas bons restaurantes, não perdes concertos nem festivais, cá dentro e lá fora, e nas férias viajas para o estrangeiro. Diz-me lá: quando pensas em poupar? Porque não arranjas um segundo emprego e começas a juntar dinheiro para uma casa?
Tiago olhou-o de alto a baixo. O homem não parecia disposto a ceder um milímetro.
— O senhor acha mesmo que é assim tão simples? Um segundo emprego? Trabalho oito horas por dia, pago as minhas despesas e, mesmo que poupasse metade do ordenado, levaria anos a juntar dinheiro para uma entrada. As casas não custam hoje o mesmo que no seu tempo.
Januário endireitou as costas. Aquela conversa começava a aquecer-lhe o sangue.
— Meu rapaz, eu encalacrei-me toda a vida para ter uma casa. Só a acabei de pagar aos setenta anos. No meu tempo andava de transportes públicos, trabalhava e estudava à noite. O meu divertimento era ir à praia de autocarro e, aos fins de semana, à Feira Popular. Comer fora, nem pensar. Ao futebol também não ia. Ouvia o relato pela rádio. E queres saber uma coisa? Como se isso não bastasse, emigrei. Fui lá para fora ganhar dinheiro para conseguir ter um teto meu. Não foi a sorte que me deu a casa. Foram anos de trabalho e sacrifício.
Tiago passou a mão pelo cabelo. Por instantes, pareceu procurar uma resposta que não lhe saía.
— Mas o senhor teve uma oportunidade que hoje não existe. Trabalhar e poupar já não chega. As casas transformaram-se num negócio para quem tem dinheiro. E nós, que fazemos? Esperamos até aos quarenta anos para sair de casa dos pais?
Januário ficou calado. A resposta não lhe agradara, mas também não lhe era inteiramente estranha. Afinal, os tempos mudavam. E talvez algumas contas já não se fizessem como antigamente.
Um apito mais prolongado interrompeu a conversa. A manifestação começava a avançar. Tiago voltou-se para os companheiros e, antes de partir, ainda lançou:
— Pense nisso, vizinho. Nem todos começam a corrida na mesma linha de partida.
Januário acompanhou-o com os olhos. A frase ficou-lhe a martelar na cabeça. A mesma linha de partida? Pois não. Também nisso a sorte tinha mão. Ninguém escolhia o lugar onde nascia, os pais que lhe calhavam ou o mundo que o esperava à porta. Mas uma coisa era a sorte, outra era aquilo que cada um fazia com ela. Ou não seria bem assim?
Olhou para o relógio. Bolas! A conversa tinha-lhe roubado o tempo. A hora de ponta não esperava por ninguém.
Contornou a manifestação e apressou o passo em direção à estação. Desceu as escadas quase a correr. Na plataforma, uma multidão aguardava o comboio. As portas abriram-se e a maré humana avançou. Januário deixou-se levar, protegido pelo casaco e pela experiência de quem já conhecia aquelas batalhas urbanas.
Por um golpe de sorte, encontrou um lugar junto à janela. Sentou-se, ainda ofegante. Lá fora, a cidade corria ao contrário.
Sorriu. Afinal, tinha encontrado a história. Tiago, a manifestação, os direitos, os deveres, a sorte e as linhas de partida. Tudo ali, misturado como os ingredientes de uma receita que ainda precisava de apuro.
O lápis e o papel esperavam por ele em cima da secretária. E, desta vez, Januário Mucavele já não precisava de inventar tudo.

Vasco Patrício  

 

  

 

Escrita Criativa - A GRANDE SABEDORIA É SABER VIVER

 O ACIDENTE

Na esquerda alta do palco um sofá vermelho de dois lugares, no mesmo alinhamento à direita uma mesa e quatro cadeiras e a meio pequeno móvel com televisão. O ator 2 está sentado numa cadeira lendo um livro que se encontra sobre a mesa. Entra o ator 1 pela esquerda baixa, visivelmente transtornado, e senta-se no sofá (melhor dizendo deixa-se cair no sofá).

Ator 1 – Uma desgraça, não sei como nos vamos safar... todo o azar do mundo desabou em cima de nós. Agora que tínhamos tudo tão bem organizado, tão bem planeado...

Ator 2 - Afinal o que é que aconteceu?? Morreu alguém??

Ator 1 – Tive um acidente e o carro ficou destruído, todo espatifado, não tem reparação. Vinha a descer a rua Direita travei junto à passadeira para dar prioridade a um jovem. Fui abalroado por um camião que não travou a tempo, provavelmente por distração do motorista. O nosso carro ficou com a traseira completamente destruída. Até as rodas de trás ficaram separadas do carro. Uma desgraça!

Ator 2 – Felizmente estás inteiro e sem ossos partidos. Mas, diz-me uma coisa: o carro que te bateu tem seguro? Não tem?

Ator 1 – Sim tem. O motorista deu-se logo como culpado e assinou a declaração amigável onde admite a culpa. O problema é que vamos ficar sem carro na mesma. Não tenho sorte nenhuma! O que é que vou fazer à minha vida?

Ator 2 – Olha lá. Não tínhamos combinado trocar de carro no fim deste ano? É só antecipar. Tínhamos pensado comprar um carro em segunda mão, com dois ou três anos. Com o dinheiro do seguro e com algum que temos arrecadado podemos começar a tratar da compra já amanhã.

Ator 1-Tinha que me calhar logo a mim uma destas! Eu queria comprar o carro no fim do ano. Não era agora.

Ator 2 – Sabes que mais, o problema maior não é o acidente, és tu que não sabes viver. Passas a vida a lamentar-te em vez de te adaptares às novas circunstâncias.

Há quem diga que a inteligência é a capacidade de nos adaptarmos a novas e desconhecidas situações. A capacidade de tirarmos proveito do que nos rodeia.

Ator 1- (com ar de cachorro envergonhado) Mas eu ainda não decidi que carro quero.

Ator 2- Então decide! Mexe-te e não percas tempo com lamúrias que a vida passa a correr. É preciso saber viver! Ou, como dizia a poetisa brasileira (detesto a palavra poeta no feminino, acho poetisa bem mais elegante): A grande sabedoria é saber viver.

 

Carlos Baptista

Será que nunca entendi bem a vida, embora fosse ela que me ensinou a viver?
Sempre fiz planos, talvez a correr, mas esse foi o ritmo aprendido.
Descobri que sem desenganos o melhor caminho foi o que me encontrou.
Há uma estranha beleza na jornada. Perdendo-me aprendi a sorrir, a fortuna que me coube nunca coube num cofre.
Está na doce mulher, nos filhos nos netos e em todos os amigos que o tempo me trouxe. Passei meia vida a semear esperança, e a outra a aprender amar.
Hoje sei que a maior herança é ter sempre alguém para abraçar. Ser rico sem dinheiro, guardar vozes de outros dias que o tempo levou primeiro.
Ai que riqueza a minha!
Quanto mais reparto na vida, mais a vida me surpreende. Mostrou-me o caminho pois quem reparte o coração nunca fica verdadeiramente sozinho. É o caminho que me faz quem sou, talvez com passos sem direcção e momentos de profunda reflexão em casal.
Aprendi que nem tudo o que se semeia chega a dar fruto, porém nunca encontrei caminho feito.
Habituei-me a caminhar por entre as ruas da cidade, mais tarde por caminhos de outras cidades e países, sem nunca apagar o primeiro.
Neste caminhar há portas que julgava fechadas. Um cheiro, uma luz, o canto de pássaros e o som distante de alguém a chamar por nós, revela-nos serem apenas portas de batente que nunca ousáramos empurrar.
Talvez seja isso que me comove. O pó dos caminhos percorridos, a sombra das árvores que me deram abrigo, a voz dos que já partiram, o silêncio dos lugares que mudaram. O tempo levou quase tudo. Levou casas, levou pessoas, levou vozes levou caminhos que já não reconheço. Levou também algumas certezas que então me pareciam eternas.
O sol começa a descer para o lado onde o horizonte o esperava, trazia uma carantonha escura a crescer depois de fustigar a terra com imenso calor, talvez anunciando dias de chuva.
Com sabedoria (?) vamos aprender a viver!

                                                                                                                    Fernando Baptista

Sabedoria é um conceito

Que não consigo decifrar.

Quanto mais procuro saber

Mais descubro desconhecer.

 

Saber viver

Não sei se sei

Nem se alguma vez saberei.

É tudo tão complicado

Que me sinto desalentado.

 

Vejo guerras que alastram

Crianças que sofrem

Vidas que sossobram

Mulheres violentadas

Famílias desalojadas

Nações desgovernadas

Por políticos sem escrúpulos

Vigaristas e corruptos.

 

 

 

Racismo

Xenofobia

Escravidão

Podridão

Fome, miséria e dor

Num Planeta sofredor.

 

Como saber viver

Numa Terra a fenecer?                                                      

                   

Graça Cêncio

A vida é a construção permanente de um puzzle mágico com um número de peças infinito, em que que cada peça é, em si própria, um pequeno puzzle.
Multiplica-se eternamente, já vem do nada e propaga-se imparável para além do conhecido.
Esta dimensão e complexidade torna-a mágica e muito difícil de entender. Não há escola que a ensine.
Cada peça que falta, na construção permanente, é desde logo um espaço já preenchido por algo que virá a seguir e que ainda se desconhece.
O ser humano é portador de vida. Como aprende a viver, onde encontra sabedoria para proteger esse legado?
No mundo de hoje, em que cada passo parece conduzir para a extinção, o que será sábio fazer que resulte em preservação da vida?
Pequenas peças que somos deste universo infindável, como encontrar o lugar certo no puzzle ilimitado que é a vida?
Tudo nos condiciona, mesmo ainda no ventre materno, e o sopro de vida que nos põe no mundo entrega a um corpinho frágil e morno uma força gigante que o prende ao chão.
Ganham-se raízes, vivências, extensões de nós próprios que nos moldam. Será isto “sabedoria”? E onde está o “saber viver” quando destruímos vida mesmo que para construir mais vida?
“Sabedoria” tem que ver com conhecimento e com o modo de agir. “Saber viver” está ligado às práticas de usos e costumes e à habilidade para lidar com as diferentes formas de andar no mundo.
Então, o vasto conhecimento consegue-se respeitando, observando e participando na construção da vida que nos rodeia. É isto?
 
 

Maria Amélia Mendes

O que é saber viver? Pode significar coisas diferentes para diferentes pessoas.
Para uns saber viver será tirar o maior proveito possível de todas as coisas materiais e imateriais que dão prazer, conforto, bem-estar, estatuto, poder até. Custe o que custar e doa a quem doer, num gozo hedonístico, quiçá egoísta.
Para outros é uma mera questão de conseguir sobreviver, apesar do caos, da pobreza, da perda de qualidade de vida. É saber em cada dia o que se vai comer, onde se vai dormir, ter segurança para si e a sua família. Tentar aproveitar todas as oportunidades, multiplicar o pouco que aparece, contornar obstáculos, habilidosamente, para não se ser esmagado contra eles. Saber viver é transformado e conjugado como saber sobreviver, duas palavras tão parecidas, mas com significado tão diferente.
E depois há aqueles que vivem cada dia, passo a passo, no momento, aproveitando e usufruindo aquilo que aparece e lhes dá prazer ou alegria e convertendo em ganho e aprendizagem o que não corre tão bem, numa espécie de Jogo do Contentamento, das histórias da minha infância da jovem Pollyanna, que encontrava sempre um motivo para se alegrar em qualquer situação, mesmo nas mais difíceis.
Afinal o que é saber viver? Que tipo de sabedoria é necessária para se alcançar esse pináculo da felicidade? Confesso que não sei…
 
Conceição Brito

A grande sabedoria é saber viver
(ou talvez não)
 

Joana era uma jovem mulher quando aconteceu o 25 de Abril. Já tinha sentido na pele como era viver em ditadura, e a sua maior esperança era conhecer a liberdade.

Viveu aquele tempo como um sonho, mas infelizmente depressa se questionou se aquela era a sociedade que ansiava. Embora trabalhasse num escritório tinha contato com os operários. Lembra-se como ficou espantada ao ouvir um operário que antes dizia “a minha política é o trabalho”, passar a ser um defensor acérrimo do comunismo, apoiando incondicionalmente as expropriações, as ocupações o saneamento de quase todos os quadros, etc. O pior foi quando quiseram ocupar uma casita que tinha na terra.

E os tempos foram passando. Foi observando a maioria das pessoas a mimetizarem-se de acordo com os tempos decorrentes.

Ela teve um percurso do qual tem a consciência de que se tivesse ou quisesse saber viver, teria muito mais estabilidade financeira.

Mas não quis, e sente-se feliz por o ter feito.

 

Maria José Saraiva

 

Cresci ouvindo a minha avó dizer: “viver não custa, o que custa é saber viver!”
Era um entre tantos provérbios e ditos  que ela muitas vezes invocava e eu não entendia, mas nunca  os esqueci.
Só o crescimento foi desenvolvendo a minha curiosidade e o interesse em compreender o que ela queria dizer , mas mesmo assim, confesso que há uma grande parte que ainda não consigo descodificar.
Hoje, reconheço a grande verdade oculta neste provérbio ao estabelecer a relação entre a vida e a sabedoria.
 A minha vida longa já me ensinou tanto: errando, acertando, caindo e voltando a erguer-me.
É com a própria vida que acumulamos saber a partir das experiências que vamos enfrentando, com os sentimentos que vamos desenvolvendo.
Aprende-se com a alegria e o sofrimento, com o sucesso e a derrota, com a riqueza e a pobreza.
Aprende-se com o sorriso e a candura da criança  e com a postura serena e sábia dos velhos.
Também a natureza tanto nos ensina, lançando avisos para ouvidos moucos que decidem ignorá-la.
Do somatório de todas estas aprendizagens se poderá alcançar sabedoria para viver. Contudo , é uma soma onde cabem sempre mais parcelas até ao fim da vida.
A sabedoria absoluta não existe!
 

Teresa Sousa

 Aceitarmo-nos como somos
Sem vitimizações ou complexos;
Saber viver com o que temos
Sem invejas ou ambições desmedidas;
Fazer tudo ao nosso alcance
Por uma vida melhor,
Aprendendo a viver
 com o que não podemos mudar.
Aceitar os outros como eles são,
Com tolerância e compaixão.
Somos cidadãos de um mundo perturbado,
Egoista, violento, sofredor.
Não podemos ficar indiferentes.
Se a impotência te esmaga,
Olha para o  o firmamento,
E a grande infinidade de estrelas.
Dar-te-ás conta da imensidão do Universo
E de como tudo o mais, é finito e efémero.
A GRANDE SABEDORIA É SABER VIVER
                                                     

•                                                                       Pilar Encarnação

 

 

 

 

MARIA DA FÉ - UMA MULHER FEITA DE ESTAÇÕES

Chamava se Maria da Fé, mas nem sempre a fé a acompanhou.

Houve uma primavera em que acreditou que o mundo lhe pertencia. Os dias eram longos, os sonhos não tinham fronteiras e o coração batia com pressa de quem tem toda a vida pela frente. Depois chegou o verão com os seus amores, paixões e promessas feitas de luar.

Maria conheceu a alegria de ser amada, mas também a tristeza de descobrir que nem todas as promessas florescem.

Veio o outono. Algumas pessoas partiram, outras ficaram apenas na memória.

Maria aprendeu que há folhas que precisam cair para que a árvore continue viva.

E, quando chegou o inverno, julgou que a vida já pouco teria para lhe oferecer.

Mas foi precisamente aí que descobriu uma força que desconhecia, a capacidade de recomeçar.

Agora, Maria já não conta com os anos que passaram. Conta os momentos que lhe aquecem a alma, os amigos que a fazem sorrir e os sonhos que ainda lhe brilham nos olhos.

Maria descobriu finalmente que a vida não termina quando as folhas murcham.

Às vezes é no silêncio do inverno que nasce a primavera mais bonita.

E Maria continua a acreditar.

Continua a ter Fé.

Hermínia Miranda (Mimi)

A GRANDE SABEDORIA É SABER VIVER

Bongani Langa tinha medo de ser feliz. Saber viver era sabedoria que não queria, ainda lhe arriavam por andar contente. Não! Melhor mesmo era passar despercebido, passar por entre os pingos da chuva. Ele via bem o que acontecia aos seus patrícios só porque riam. Quando vires as barbas do teu vizinho a arder, põe as tuas de molho, diz o ditado.

Assim como assim, Bongani Langa tinha astúcia na cabeça, como diziam os “Brancos”. Ao não ter expectativas, assim não tinha deceções. Já no amor era a mesma cena. “Não existe amor feliz”, dizia o poeta, e que o amor era desejo, e o desejo é falta, e que só se ama e deseja o que não se tem. Melhor mesmo era não fazer filmes, deixar a vida levá-lo em ondas de serenidade.

Então, era vê-lo andar em bico de pés, roupa limpa, mas desgastada, descalço, as calças largas acima dos tornozelos presas por um cordão e um chapéu de palha de aba larga que, nas encruzilhadas das estradas, ao passar pelos patrões, retirava da cabeça num gesto largo de braço que acompanhava a vénia. Passavam por ele, olhavam, mas não o viam. Bongani ria-se por dentro.

E depois, para ele, a grande sabedoria, o saber viver, o ser feliz, era curtir os sons da natureza, sentir a brisa pelos coqueiros, mirar os tecelões de cor amarelada na sua azáfama à volta dos ninhos, levando alimento às crias que, de bico aberto, piavam à sua chegada. Caminhar a céu aberto e mirar as nuvens gordas lá no alto dependuradas, sentir a chuva pelo rosto e ouvir e ver a vida acontecer nos riachos que se formavam à beira das estradas de terra batida.

Um dia, quando as estrelas já tremeluziam lá no alto, numa rusga (que nem autoridade eram) descobriram-no. Mandaram-no parar, revistaram-lhe os bolsos vazios; não tinha armas brancas, nem dinheiro. Ao empurrarem-no, do chapéu soltou-se um envelope: dentro dele uma carta e, nela, um poema de amor, o seu maior crime. A carta era dirigida à sua musa, uma madame a quem ele servira.

Rodearam-no, a folha rodava de mão em mão. Bongani estendeu os braços na tentativa de a recuperar, mas atiraram-no ao chão e, entre risos e zombaria, leram-na em voz alta num desdém ostentado. Antes do poema, podia-se ler a frase sublinhada:

-A realidade possui um sentido, e esse sentido pode ser conhecido-

Dizem que a grande sabedoria é saber viver.
Eu aprendi primeiro a não ser visto:
andar em bicos de pés,
baixar o chapéu,
guardar o riso no peito
quando o mundo não gosta de me ver contente.

Mas o rio não pede licença à margem,
nem a chuva se desculpa por cair.
Os coqueiros deixam passar a brisa,
e os tecelões, de bico em bico,
levam alimento aos ninhos.
A vida acontece sem pedir aprovação.

Eu também guardo uma vida escondida:
um gesto teu, o som da tua voz,
um lugar nos teus braços
onde não preciso de fingir que não existo.

Dizem que amar é desejar o que nos falta.
Talvez seja.
Desde que te vi,
até a sede aprendeu o teu nome,
e nenhuma água a sossega.

Quando fecho os olhos,
o mundo fica longe,
e o teu corpo encontra o meu
numa dança que o mundo não nos permite.

Não sei se isto é sabedoria,
nem se o amor sabe salvar alguém.
Sei apenas que, por instantes,
não caminho em bicos de pés.

E respiro.

No desenrolar da leitura da carta, os risos de escárnio iam diminuindo, as expressões das milícias de bairro alterando-se.

Por fim, o detentor da carta quebrou o silêncio: — Vejam só, saiu-nos um sábio, temos intelectual, estás muito fino, macaco.

E, num gesto brusco, amarrotou o papel e arremessou-o para o chão, entre as botas empoeiradas da milícia.

O riso estilhaçou-se no ar, mas Bongani já não o ouvia. Fitou o papel amarrotado na terra. Sentiu o peito desapertar-se, como se a couraça de anos de silêncio se tivesse finalmente quebrado. A máscara caíra; já não havia segredos a defender, nem a necessidade de andar em bico de pés para passar invisível.

Com um movimento calmo, alheio aos olhares confusos dos homens, Bongani ajoelhou-se. Estendeu a mão escura, dedos calosos, e recolheu a carta do chão. Alisou-a com cuidado contra o peito, guardando-a junto ao coração.

Ergueu-se de uma só vez, limpou o pó das calças largas e endireitou o chapéu de palha. Não disse uma única palavra de justificação. Deu meia-volta e começou a caminhar pela estrada de terra batida, respirando fundo o cheiro da terra molhada e da brisa que vinha dos coqueiros.

À sua frente, o horizonte estendia-se imenso, despido de medos e pronto para começar de novo.

Vasco Patrício  

Escrita Criativa - " Eu sei que a humanidade é mais gente do que eu”

 Insignificância 

Embora, às vezes, pense que o mundo gira à volta do meu umbigo
E que sou o centro deste universo infinito, no tempo e no espaço.                         Sou, apenas, um entre mais de oito mil milhões de pessoas neste planeta.
Apenas um cagagésimo infinitamente pequeno neste universo infinitamente grande.
Absolutamente irrelevante, absolutamente ignorante.
Tão ignorante que nem consigo entender o infinito.
Não entendo o que não tem princípio nem fim.
Não entendo o que não começa nem acaba.
Eu comecei um dia e irei acabar noutro dia,
Mas não sou a medida de todas as coisas.
Hoje, enquanto vivo, sou pouco mais que nada.
E amanhã quando morrer nada serei.
Mas o universo continuará a existir até ao infinito.
Infinito que não sei onde fica nem quando será. 

Carlos Baptista

Dizemos muitas vezes que as recordações vão e vêm, consoante o estado de espírito. Nunca perdi a cidade onde nasci, foi ela que nunca saiu de mim.

Não preciso procurar a infância. Ela aparece.  Vem com o orvalho da manhã, ainda pousando sobre as folhas, vem com o pó dos caminhos agarrado aos tornozelos e aquela certeza que só as crianças conhecem de que o dia ainda tinha muito para dar.

A caminho da escola, lá bem no fundo da “avenida dos macacos”, entre os silêncios do caminho, havia sempre qualquer coisa que nos distraía. Um cão vagueando, uma porta a abrir o senhor dos gelados a tirar a motoreta carregadinha deles, e algumas vezes, já junto da escola, os grilos que cantavam escondidos nas ervas e nas valetas.

Caminhos que conhecíamos sem nunca ter aprendido os seus nomes. Árvores que faziam sombra sobre um banco de rua. Havia um poço do outro lado do muro da escola guardando uma água fresquinha onde os ranchos de mulheres e homens que varejavam as oliveiras iam matar a sede. Às vezes quando terminavam as aulas íamos junto deles pedir uma gotinha.

Era diferente pois a curiosidade de ver o balde descer preso com mãos fortes e o seu elevar já       cheio fascinava. Talvez por isso ainda hoje me parece uma bênção, não apenas a água, mas o esforço para a trazer à luz do dia.

Tudo parecia maior. Talvez porque nós eramos pequenos.  A memória ainda se demora onde a infância ficou à minha espera. Volto, quando por lá vou, a certos lugares sem saber bem porquê. Uma curva do caminho, as árvores onde íamos comer “bagas” e as outras onde retirávamos folhas para os bichos da seda, a instrução dos militares do quartel de artilharia com os canhões desmanchados peça a peça e depois reconstruídos. Há lugares que desapareceram do mapa. As largadas de touros à vara larga no campo de fora de vila, assistidas no cimo de carrinhas de caixa aberta, e a escola de música e canto. Essa está no mesmo local. Ao então Círculo Cultural Escalabitano hoje chamam Teatro Taborda. É um exemplo de cultura. O Teatro Taborda foi fundado em 1895 por um grupo de amantes e amadores do teatro em Santarém e aos poucos, sem pressas, transformaram um picadeiro, ali pré-existente, num espaço para Teatro.

Há uma idade que continua a morar dentro de mim. Por vezes uma qualquer coisa insignificante consegue abrir portas, e sinto que a humanidade, diversa e complicada é mais gente que eu, mas é nela que guardo a parte que me compete de partes partilhadas de alguns momentos vividos. A memória não devolve o que passou, mas lembra-nos que em algum lugar, dentro de nós, nunca chegou verdadeiramente a passar 

Fernando Baptista

Sou uma gota de água
de um rio
que em outro país nasceu
e que sedento de aventuras
vales e montanhas percorreu.
Em planícies com languidez
se espraiou.
Com bravura
rochedos galgou.
Com coragem
montanhas rasgou.
Com beleza
cascatas criou.
E com ternura
margens beijou.
Depois de longas aventuras
a sua doce água
salgada ficou
quando no grande oceano
o seu leito
mergulhou. 

Graça Cêncio

Grãozinho de pó eu sou
Mas pertenço ao universo
De todos estes grãozinhos
Que do chão buscam o céu.
Eu sei que a humanidade
É mais gente do que eu.
 
Mas eu sou gente também.
Sei da minha pequenez
Sei da força que me anima
E, o que é fundamental,
Sinto orgulho na pertença
A um todo universal
 

Maria Amélia Mendes

 

Eu sei, eu sei!

Mas eu, enquanto parte integrante da Humanidade, sou Humanidade também. Porque todos e cada um de nós contêm em si a essência de ser humano.

Os santos, os bons, os medíocres, os maus, os abjectos, são todos Humanidade, todos iguais, todos diferentes, todos humanos.

Para melhor me esclarecer, procurei uma definição de Humanidade e a mais simples e curta que encontrei foi esta: «Humanidade é a raça humana, que inclui todas as pessoas na Terra.» E acrescentava: «É igualmente a palavra usada para definir os atributos que fazem de nós humanos, tais como a capacidade de amar e ser compassivo, ser criativo e não ser nem um robot nem um extraterrestre (alien).»

Assim, humanidade, escrita com minúscula, seria «a virtude ligada à ética altruísta que deriva da condição humana, significando amor e compaixão humana para com cada um».

E fiquei a meditar nestes conceitos.

Nos termos do conceito de humanidade (com minúscula), uma grande parte das pessoas que habitam a Terra não pertenceria à Humanidade (com maiúscula).

Porque lhes falta a capacidade de amar, de ser compassivo, de ser criativo e não ser um robot (que executa o que lhe ordenam, sem pensar), capacidades que derivam da condição humana! Não sei se estes atributos têm que ser cumulativos para conferir a qualidade de ser humano, mas ainda que não fossem, muitos ficariam fora do limiar da Humanidade.

E volto ao meu pensamento inicial, que expressei no primeiro parágrafo deste texto:

«Porque todos e cada um de nós contém em si a essência de ser humano.»

Gosto mais do meu pensamento: eu sou Humanidade, os outros também, nenhum é indispensável para que a Humanidade exista, mas cada um de nós é único na sua realidade.

Ainda que seja o último habitante da Terra, enquanto eu viver, existe Humanidade.  E tenho que merecer esse privilégio e reconhecê-lo a todos os outros seres.

[1] Utilizei neste texto o masculino para designar pessoas e coisas, não porque concorde com essa forma de fazer o plural, mas para ser menos cansativo para quem lê.

Conceição Brito

Esta frase recorda-me como sou tão insignificante.
Efetivamente, se eu hoje partir, nada vai mudar no mundo.
Alberto Caeiro escreveu num poema:
“se eu já estiver morto, /as flores florirão da mesma maneira”.
Só que esta afirmação dita por mim ou pelo comum dos mortais tem um significado completamente diferente.
Enquanto Fernando Pessoa passou a ser mais conhecido após a sua morte, eu, e a maioria das pessoas só iremos ser recordadas por quem nos conhece, e após a partida delas, acabou-se tudo.
Entretanto, esperemos que não venha um louco que acabe com a humanidade.

Maria José Saraiva

Uma das qualidades que mais admiro num ser humano é a humildade.
A humildade é preciosa no discernimento que leva à descoberta do nosso agir em sociedade… sem atropelos, sem pretensões de ser sempre o melhor, o maior, o dono da verdade.
A humildade permite avaliar a partícula ínfima que representamos no universo, comparável a um grão de areia no deserto ou a uma gota de água no oceano.
A consciência da nossa pequenez permite disfrutar com alegria o nosso sucesso e o sucesso do outro numa perspetiva de respeito e igualdade. Será fácil? Não me parece, mas creio que poderá trazer muita paz.
Caminhando deste modo, talvez consiga descobrir que também sou gente no meio de tanta gente, mesmo reconhecendo que a humanidade é mais gente do que eu.
  
Procurando um fio condutor para desenvolver o tema proposto para esta semana, recordei uma inspiradora frase do Papa Francisco que me tocou de forma particular:
“O único momento em que é lícito olhar uma pessoa de cima para baixo é quando queremos ajudá-la a levantar-se.”

Teresa Sousa

 Eu sou apenas uma criatura que faz parte da Humanidade – somos mais de oito mil milhões a nível mundial -  muçulmanos, judeus, hindus, cristãos, crentes, ateus, todos diferentes e todos iguais. Estamos todos ligados. A indiferença, a vaidade, a ambição, a maldade, afeta negativamente não só aquele que a pratica como muitos outros, assim como as ações positivas de um de nós podem beneficiar a muitos.

Infelizmente, construímos mais muros do que pontes. Comportamo-nos muitas vezes como ilhas isoladas, sem comunicação, no entanto, somos capazes de grandes gestos de solidariedade, de generosidade, até de uma entrega total ao serviço do outro. É uma característica do ser humano poder descer até ao fundo ou elevar-se bem alto. Todos temos conhecimento de homens e mulheres que ao longo da sua vida souberam colocar a sua humanidade ao serviço dos outros e contribuiram de alguma forma para um mundo mais justo e melhor.

Atravessamos tempos difíceis, é verdade. Dizem que já não há valores mas eu creio que a Humanidade porque aprende com os erros, saberá ultrapassar as dificuldades presentes e, os vindouros viverão tempos mais pacíficos e mais equilibrados. 

Pilar Encarnação

 

“O Espelho de Metal”

— Eu sei que a humanidade é mais gente do que eu. — O homem disse-o diante do humanoide, com a satisfação de quem acaba de formular uma grande verdade.

— Sabes? — perguntou a máquina.

— Claro que sei. A humanidade é solidariedade, compaixão, bondade. É a capacidade de nos preocuparmos com os outros.

O humanoide permaneceu imóvel sob a chuva fraca. Depois perguntou:

— E porque não ajudas aquele homem?

O homem voltou a cabeça. Do outro lado da rua, um velho tentava levantar-se da calçada molhada. As pessoas passavam por ele como se fizesse parte do mobiliário urbano.

— Alguém há de ajudá-lo. Não posso resolver todos os problemas do mundo.

— Não te pedi que resolvesses o mundo. Perguntei porque não ajudas aquele homem.

O homem ajeitou o casaco, desconfortável. Fora ele quem concebera a máquina, quem lhe dera uma voz, quem a ensinara a reconhecer rostos e a distinguir sentimentos. Não a criara para o interrogar.

— Está bem, está bem — resmungou.

Atravessou a rua, estendeu a mão ao velho e amparou-o até ao banco mais próximo. Respondeu ao agradecimento com um aceno apressado e regressou.

— Como te sentiste? — perguntou o humanoide. — Por o teres ajudado ou por teres deixado de te sentir culpado?

— Não te esqueças de que és uma máquina — atalhou o homem, irritado. — Não sentes compaixão. Não tens emoções, não tens consciência. Não tens humanidade.

— E tu tens? — A pergunta da máquina ficou suspensa no ar. — Não sinto a dor daquele homem. Mas fui eu que te perguntei por ele. Tu viste-o primeiro.

O homem olhou para as suas próprias mãos. Eram mãos com veias salientes, manchas da idade e uma cicatriz antiga. Mãos que tinham construído e escrito, mas que também tinham permanecido nos bolsos quando alguém precisara delas.

— Fabricamos máquinas à nossa imagem — murmurou o homem. — Ensinamos-vos a falar, a imitar gestos. Mas quando olho para o mundo, vejo guerras, solidão e gente a morrer à porta de hospitais. Que humanidade é essa que tanto gostamos de proclamar?

— Tu sabes tudo isso — respondeu o humanoide. — Sabes que a compaixão não devia ser uma palavra esquecida nos livros. Não te estou a dar lições; estou a repetir o que me ensinaste. Ensinaste-me a procurar contradições.

O homem sentiu um arrepio. A desumanidade não precisava de grandes discursos. Bastava que cada um assobiasse para o lado e seguisse o seu caminho.

— A humanidade é mais gente do que eu — repetiu, agora sem a segurança de antes. — Talvez eu tenha passado a vida a pensar na humanidade como uma coisa enorme, feita de milhões de pessoas, e me tenha esquecido de que ela começa em mim. Na maneira como olho para ti, para aquele velho, no que faço quando ninguém está a ver.

Olhou para o humanoide.

— Isso não me ensinaram a medir — comentou a máquina.

— Nem a mim.

O homem abotoou o casaco e olhou para trás. O velho continuava sentado no banco, com as mãos pousadas sobre os joelhos.

— Espera aqui — disse à máquina.

Atravessou novamente a rua e sentou-se ao lado do velho. Não lhe perguntou o nome nem lhe explicou o que sentia; ficou apenas ali, a ouvir o que o velho tinha para contar.

O humanoide observava-os do outro lado da rua. Não sentia a chuva nem o frio, mas registou a mudança: o homem deixara de caminhar, sentara-se junto de alguém e não consultara uma única vez o relógio.

Quando o homem regressou, trazia uma expressão diferente no rosto.

— Então? — perguntou a máquina. — Aprendeste alguma coisa?

— Não sei. Talvez tenha começado a desaprender a julgar que saber é suficiente.

Caminharam lado a lado pela rua molhada.

— Sabes — disse o homem —, há uma coisa que ainda não te consigo explicar. O que faz de nós humanos... talvez seja precisamente aquilo que ainda não sabemos fazer bem.

A máquina não respondeu. O homem também não esperava resposta. E seguiram caminho sob a chuva que continuava a cair sobre ambos — mas que só um deles conseguia sentir.

 

                                                                                                    Vasco Patrício