ALGUMA VEZ O PASSADO SE APAGA?

Djalma ajusta os óculos como quem se prepara para um combate silencioso. Pigarreia. A

caneta pesa-lhe na mão. Há perguntas que exigem ritual; esta é uma delas.

Dizem que a vida é um sonho. Outros afirmam que somos feitos da mesma matéria

volátil dos sonhos e que, por isso, somos sempre passado. A realidade — insistem —

acontece noutro plano, noutras estratosferas.

Djalma sorri, ligeiramente. E daí? Até prova em contrário, tudo o que temos é esta

perceção instável entre o vivido e o lembrado.

O passado não é apenas o que aconteceu. É o que regressa. Uma sucessão de imagens

que se reorganizam sempre que a memória é convocada. Que diferença existe entre

recordar um sonho e recordar uma vida? Ambos nos visitam sem aviso, ambos chegam

já transformados. Esta escrita, enquanto acontece, já se afasta para esse território:

nasce presente, mas torna-se passado no mesmo instante.

Certas vivências resistem a qualquer tentativa de apagamento. A terra onde se nasceu,

mesmo quando distante, continua a colar-se aos pés da memória. E as mulheres — as

que atravessaram a vida deixando vestígios invisíveis — como esquecê-las? Como

apagar o rasto, se, como escreveu Mia, “os homens amam sempre irrealidades,

perseguem fantasmas de mulher”? Um fantasma, por definição, não desaparece:

reaparece.




Djalma sabe que o autoengano é uma prática antiga e eficaz. Enganamo-nos para

sobreviver, para seguir em frente, para dar forma ao que dói. Reescrevemos o passado

para o tornar suportável. Mas escrever denuncia-nos. A prova de que o passado não se

apaga é precisamente o que ele faz agora: escrever. Escrever é reescrever o passado, é o

eterno regresso. Podemos mascará-lo, dar-lhe novas nuances ou camuflá-lo

subitamente sob o verniz das palavras. Mas ele está lá. Não se apaga – transforma-se.

Dissertar, pensa ele, é uma forma de sonhar acordado. E os sonhos? Esses não

desaparecem: esbatem-se. Como o giz numa lousa negra, podem ser apagados, mas

deixam sempre uma mancha, um resto, um indício teimoso do indecifrável.

No fim, apesar de todas as voltas do pensamento, a pergunta mantém-se inteira, como

se nunca tivesse sido tocada:

alguma vez o passado se apaga?

                                                                                                                                    Vasco Patrício



Mote: “Alguma vez o passado se apaga?”