Lá fora o vento tange o violino de cordas retesadas.
Tudo são guedelhas desgrenhadas, corpos erectos que baloiçam.
Oiço o escuro e não o posso ver, vejo o vento e não sei escutar.
Não sei do meu sorriso de romã a abrir. Só tenho vertigens de linho!
Sou o barro que se amassa e molda. Em cada volta sou diferente.
A minha casa sou eu! A criança que mora em mim espanta-se de repente!
Adeus sobreiros das bolotas assadas no forno que enferrujou.
Quero picar os dedos nas ortigas, colher espargos nas balsas dos carreiros,
sonhar de novo com Júlio Verne, e pasmar com a história dos três porquinhos.
Rasgar a noite, doente de paixão, segredar ao papel o primeiro verso, solfejar
a dor de uma canção e dar contas de tudo aquilo que não fiz para matar a
sede.
Já não sou a minha casa! Que vou dizer ao menino que em mim ainda mora?
Que hoje a casa é nossa, e nela vivem milhares de crianças com cheiro a lua e
mel.
Cavalguei o meu corcel, na noite opaca, sem arreios, sem manta, sem selim.
Sem trajo de cavalgar. Em seu lugar uma casaca, e na botoeira um ramo de
alecrim.
Bati à porta da nossa casa na esquiva madrugada perfumada de aloendros e
poejos.
Fomos amantes na cama desejada e adormeci sobre lençóis de beijos...
Afundei as raízes do meu crer e floresci em versos no madrugar de um poema.
Espalhei o aroma de rimas que escrevi em textos dispersos.
Enquanto a minha carne for poesia, o amor me mate de sede e a fé de
sustento.
Vejo-me no entardecer da paixão, nas derrocadas do futuro, no tédio indefinido,
que só tem sentido quando a seara dá pão no cansaço do obscuro.
No fogo que ateei restam brasas no lume agora calor em mãos rasas.
O batente daquela porta fechada sofreu o silêncio da noite amuada
sem ter no bronze um gemido de dor, com garras aduncas do parece-mal.
Abriremos a porta na manhã clara do novo dia que desponta solarengo.
Escorrem mistérios futuros em cada madeixa que o sol pendura nos rochedos!
Tudo é luz azul e os medos de sombras que escondem escuros
abrem-se em gestos transparentes e vales preguiçosos junto ao mar.
Fernando Baptista
NÃO! A MINHA CASA NÃO SOU EU! A MINHA CASA SOMOS NÓS!!! EU E A GABI:
COPROPRIETÁRIOS!
A familia que se constituiu em 20 de agosto de 1966 pela junção, no casamento católico, de Maria Gabriela Coutinho Lourenço e Jerónimo Augusto Esteves Pamplona. Este casamento deu origem a quatro netos equatro filhos: três rapazes e uma rapariga que coabitram connosco até constituirem as suas próprias familias e fundarem as suas casas em Munique, Alemanha, Linda- a – Velha, Carnaxide, Atouguia da Baleia, Peniche. Quem visitar a nossa casa em Algés, verificará que nas paredes da sala comum existem 14 quadros: 11 pintados pela Gabi e 3 comprados por mutuo acordo, sinal claro de que a minha casa é nossa desde o momento da compra em 1972.
Os ditados populares* sobre a casa ensinam-nos que a habitação é mais do que um espaço fisico – é o reflexo da nossa personalidade, um refugio de paz e a base da nossa vida:
-Boa romaria faz quem em sua casa fica em paz.
- A roupa suja lava-se em casa.
- O lar é o reflexo do coração.
- Uma casa você vê, um lar você sente.
-A casa deve ser o estojo da vida, a máquina da felicidade.
- Lar é familia, amor e aconchego.
- Cada espaço tem a sua cara e um pouquinho da sua personalidade
Frases de personalidades célebres*:
«A verdadeira felicidade está na própria casa, entre as alegrias da familia» (Leon Tolstoi)
«Onde quer que viva, esse é o seu templo, se o tratar como tal» (Buda)
«Uma atmosfera de amor em sua casa é muito importante. Faça tudo o que puder para criar um lar tranquilo e com harmonia» (Dalai Lama)
* Fonte - Google
Jerónimo Pamplona
A minha casa é o meu corpo, uma casa construída por pedras vivas.
Uma casa cujo modelo não escolhi porquanto o projecto aconteceu no momento da
concepção. Uma casa irrepetível e insubstituível.
Uma realidade que me permite concluir:
“A minha casa é o meu corpo, sou eu!”
Mas… também existe a casa onde vivo, uma casa de pedra e cal que me acolhe e
abriga, que é substituível, que posso modelar de acordo com o meu gosto e as minhas
necessidades.
Curiosamente, a casa onde também me consigo rever, onde cada objecto tem uma
história para contar. Diria que é o museu que reúne o espólio de toda uma vida.
Analisando tudo em pormenor, também consigo afirmar:
“Esta casa, a minha casa, sou eu!”
q Teresa Sousa
A Minha Casa Sou Eu
Ambrósia era uma “arrumadinha da silva”, sempre “cheia de nove horas".Graduada,doutorada, bem-sucedida, organizara a vida com a precisão de quem acredita que o sucesso se constrói a régua e esquadro. Tinha uma carreira de prestígio, um palacete opulento na zona nobre da capital, viagens constantes, reconhecimento. Ainda assim, a casa quetransportava dentro de si permanecia estranhamente despida. Faltava-lhe sempre qualquer coisa.
Desconhecia a velha sabedoria de que há mais felicidade em dar do que em receber. Recusava-se a olhar para as próprias cegueiras interiores. Para ela, a máxima era absoluta:“A minha casa sou eu.”
E era verdade. Mas ignorava a regra essencial: para arrumar uma casa, é preciso primeiro ter a coragem de a desarrumar. E Ambrósia jamais desarrumara a sua. Na sua vida — tal como nas divisões do palacete — tudo permanecia excessivamente alinhado, previsível,intacto.
Nunca permitira verdadeiramente que gostassem dela. Sempre que a vida insinuava afetos, via neles uma ameaça. O amor parecia-lhe um fogo descontrolado: bastava uma fagulha para incendiar tudo o que levara anos a construir. Não, a paixão não fazia parte da sua arquitetura. Gostar de alguém era perigoso. Os inquilinos podiam ser inconvenientes,ingratos, passageiros. Convencera-se de que as casas sólidas não precisam de obras nem remodelações. Venham temporais, os seus alicerces de betão resistiriam sempre.
Mas os alicerces do coração obedecem a outras leis. O coração não se governa: ou ama e se desarruma, ou torna-se apenas uma casa vazia.
Invejava secretamente Hirondina, a empregada, que vivia numa casa humilde, apertada de espaço e cheia de vida. Havia nela a serenidade de quem aprende diariamente a dar e receber amor. Os netos enchiam-lhe os dias, as memórias, a mesa, a alma.
Ao contrário de Hirondina, que tinha a casa cheia de vida, Ambrósia tinha o palacete cheio de espaço. Pelos corredores de mármore, restava-lhe apenas a companhia de um olhar fiel e sem voz, uma presença que adornava a solidão do palacete como uma escultura viva. Ali guardava, no segredo daquela criatura que não julgava, o resto de calor humano que não seatrevia a dar ao mundo.
“A minha casa sou eu”, repetia.
Mas ao construir uma fortaleza imune à dor, construíra também uma prisão imune à vida. Apregoava frequentemente: “Cá em casa só entra quem eu quero”. A verdade é que nunca deixara entrar ninguém.
E assim passou os anos: vigilante à porta da própria existência, sem perceber que, enquanto se protegia da perda, também se afastava da possibilidade de ser amada. Nunca saberia o que é permanecer no coração de alguém da forma como Marguerite Yourcenar um dia escreveu:
“Você nunca saberá que sua alma viaja, como um doce coração abrigado no fundo do meu coração. E que nada: nem o tempo, nem outros amores, nem a idade, jamais fará com que você deixe de existir em mim. Que toda a beleza do mundo carrega seu rosto, e que um pouco de sua voz ecoa no meu canto.”
Agora, olha em redor e tudo na casa lhe pesa. Não são apenas os anos. Numa parede, uma pintura retratava-a numa postura que não reconhecia.
O palacete continua opulento, mas despido de fotos, desabitado de memórias. As divisões permanecem intactas, silenciosas, vazias de história. Nada ali será demolido — mas também nada será lembrado.
O silêncio esmagava. Ambrósia ligou o rádio, a sua habitual companhia nas noites de tédio. A voz da fadista arrastava-se pela sala, ecoando nas paredes gélidas:
“Eu tinha as chaves da vida e fui roubada Mataram dentro de mim toda a poesia Deixaram só tristezas sem mais nada E a fonte dos meus olhos que eu não queria”
Ficou apenas o eco de uma vida demasiado arrumada para ter sido verdadeiramente vivida. No fim, diante daquele rádio, o seu lamento absoluto:
— “Eu tinha as chaves da vida... e não a abri”.
(Nota do autor: Excerto do fado Eu tinha as chaves da vida, com letra de Júlio de Sousa e
música de Mário Moniz Pereira, imortalizado por Lucília do Carmo).
Vasco Patrício
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